Un caso para Elías Abermaister (parte tres)

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Parte dos

Nos sentamos a la mesa junto a la ventana. Al parecer a Abermaister le gustaban las ventanas. El rabino tomó la carta y como al pasar me preguntó:

-¿Qué hace alguien como usted, sin ninguna experiencia en este tipo de deportes, cubriendo un campeonato de surf?

Me tomó por sorpresa. Parpadeé varias veces antes de replicar:

-¿Por qué dice que no tengo experiencia?

-¿La tiene acaso?

-No me contestó.

-Tampoco usted.

-Bueno, por empezar, nunca lo vi antes en un campeonato. Acepto que tal vez usted no sea especialista en surf sino en otros deportes náuticos, y que tal vez usted esté reemplazando a alguien, pero resulta que tampoco me encontré nunca con otro fotógrafo de su revista. Además está el asunto de la aleta.

-¿Qué aleta?¿Qué pasa con la aleta? -pregunté tratando de ganar tiempo mientras pensaba algo para salir del aprieto.

-Usted vió el cadáver y lo fotografió. Cuando le pregunté que veía en la fotografía me dijo que lo que le atravesaba el pecho era la aleta estabilizadora de una tabla de surf. Pero las aletas de las tablas de surf no son tan grandes como para atravesar un torso y sobresalir por el otro lado.-Lo dijo tranquilamente, sin ninguna malicia, como quien habla del tiempo. Me estaba acorralando. Con idéntica tranquilidad contesté:

-Bueno, parece que me ha atrapado. Es cierto, no soy un especialista. Es la primera vez que vengo a uno de estos torneos. Resulta que mi tío es director de la revista, que además va recién por su segundo número, y le pedí que me enviara a mí porque quería un viaje con todos los gastos pagados. -Me miró fijo durante unos segundos interminables.

-Entiendo, no es vergonzoso ser un principiante, no se preocupe. -dijo, y la mirada pareció suavizarse.
Continuó: -La aleta pertenece a alguna embarcación más grande, yo diría que una tabla de windsurf, más específicamente a una de la clase freeride.

-Pero aquí no hay windsurfistas, ¿no?

-Aquí hay toda clase de chiflados deslizándose sobre el agua en toda clase de cosas.

-Pero yo nunca vi...

-Claro que no. La playa está cerrada para todos menos para los participantes del campeonato durante todo el día, a partir de las ocho de la mañana y hasta las siete de la tarde.

-¿Entonces?

-Entonces usted debería levantarse más temprano.

-¿Para ver windsurfistas?

-Y otros entusiastas que aprovechan las primeras luces del alba para salir a navegar, hasta que los organizadores del torneo los sacan del agua, a veces por la fuerza.-Sonrió, y agregó: -Yo sí me levanto temprano. Para entrenar. Igual que Halfbrain.

-Entonces, ¿el asesino es un windsurfista?

-Y otra vez con el asesino. ¿Por qué insiste con eso?.

-Claro-dije yo- A las personas les crecen en el pecho aletas de tablas de windsurf -remarqué la palabra intencionalmente-en forma espontánea. Desgraciadamente se mueren, pero sucede todo el tiempo.

-No es necesario el sarcasmo-repuso, algo molesto, cosa que me encantó.- Lo que pasó fue un accidente. Un accidente extraño, le concedo eso, pero no fue algo intencional.

-Mire, le creería más a la teoría del crecimiento espontáneo.

-No sea infantil. Está enojado porque lo puse en evidencia. Piense un poco, un asesinato necesita móvil, arma y oportunidad. Nos falta una, no hay ninguna razón por la cual alguien quisiera matar a Wilson Halfbrain.

-No puede saber eso.

-Claro que sí. Recuerde, que yo sí soy un experto en este ambiente.¿Además, para qué matarlo tan aparatosamente? Con ahogarlo hubiera bastado. Le apuesto que si simplemente hubiera aparecido ahogado el caso ya hubiera sido cerrado. Los únicos que cometen homicidios tan teatrales son los mafiosos. Y eso en las series de televisión.

-¿Un momento, entonces cuál fue el crimen? Usted dijo que había un crimen.

-El crimen fue no dar aviso a la policía. Quien por accidente le cayó encima a Halfbrain con su tabla se asustó y huyó.

Me quedé en silencio. La explicación no me gustó. El rabino se dio cuenta y cuando habló, parecía divertido:

-Lo veo desilusionado. Imagino que esperaba conspiraciones, asesinos y secretos peligrosos. La mayoría de las veces los misterios no son tales. Las cosas más estrafalarias ocurren por casualidad.

Yo no me iba a rendir tan fácilmente.

-¿Y qué dice la Policía?-le pregunté. -¿Ellos también creen que es un accidente raro?

-No les quedará más remedio-contestó.-Aunque lo más probable es que cierren el caso como "muerte dudosa" o algo así. Mañana nos van a interrogar a todos, no van a sacar nada en limpio, más que el hecho de que la mitad de las mujeres que están en este hotel conocían a Halfbrain íntimamente. Luego alguien notará el asunto de la aleta, rastrearán al fabricante, y tal vez lleguen hasta el windsurfista prófugo, que cumplirá su condena recogiendo basura en alguna autopista. De todas maneras hay un detalle que todavía me resulta curioso.

-¿Qué cosa?-pregunté esperanzado.

-La huella de la nutria.

-¡Eso! ¿Qué hay con la huella? ¿Tiene algo que ver con el ...eh...crimen?
-
No se, pero usted va a averiguarlo.

-¿Yo? Ahora que recuerdo, antes de venir a cenar usted me dijo que me iba a presentar a la nutria, ¿qué quiso decir?.

El rabino miró por encima de mi hombro, y sonrió antes de contestar: -Espero que no le moleste si tenemos compañía. Ahí viene la nutria, y va a cenar con nosotros. Naturalmente, usted invita.

Sin pensarlo me di vuelta y la vi entrar al restaurante. Era lo menos parecido a una nutria que pudiera esperarse. A menos que las nutrias sean unos ejemplares de cabellos largos y rubios como los que se ven en la publicidades de shampoo (me refiero a esos que ondean en cámara lenta), tengan unos ojos azules en los que uno podría nadar, y desplacen una anatomía capaz de hacer parpadear a un ciego.
El rabino me habló, pero yo no lo escuchaba. De a poco fui saliendo de mi atontamiento. Nunca estuve dentro de la onda expansiva de una granada, pero debe ser algo parecido. Como en sueños, el rabino me decía -Mírele los pies. No ahora no, lleva zapatos, después...usted sabe.

No, yo no sabía nada, lo supe más tarde, cuando Abermaister me presentó a Annette, periodista noruega de apellido impronunciable, cuando luego de una cena en la que yo no podía dejar de ver esos ojos imposibles y el no menos imposible cuerpo que los llevaba el rabino se excusó aduciendo ocupaciones de naturaleza privada, y en una de las noches más afortunadas de mi vida Annette me invitó a pasar a su habitación.

No puedo dejar de pensar en que todo había sido planeado. De otra manera no me explico cómo desperté en la cama de Annette con la convicción de haber muerto durante la velada, o por lo menos haber protagonizado un sueño salvaje en el que yo había estado canalizando el espíritu de John Holmes. Me dolía todo el cuerpo. Ella dormía con una pierna fuera de las sábanas, una pierna torneada por un artesano, modelada por un artista, rematada por el pie más...¿Pie? ¡De golpe me acordé, tenía que verle los pies! ¿Tendría pies de nutria? ¿Y eso qué? Vamos, que yo podría superar fácilmente ese detalle. Esa mañana no me habría importado si Annette no tuviera pies en absoluto.
Me levanté con cuidado, tratando de no hacer ruido y en cuatro patas me desplacé hasta dejar el rostro a escasos centímetros de sus pies. El que estaba al descubierto se veía pequeño, armonioso, tan perfecto y bello como el resto de su persona. Nada de nutrias ni patos, nada de membranas. Tenía que ver el otro. Se me ocurrió hacerle cosquillas para que se moviera. Apenas rocé su talón con mis dedos, hizo un movimiento de patada tan rápido que no tuve tiempo de esquivarlo. Casi me noquea. Se despertó y no me encontró, yo estaba tendido en el piso. Se levantó, y desde mi incómoda posición tuve una vista inmejorable de lo que había ido a observar.


La policía, tal como había predicho el rabino, nos interrogó a todos sin mucha convicción. Luego se nos informó que estábamos en libertad de irnos, aunque tal vez nos requirieran en el futuro si fuera necesario.
No había visto a Annette luego del desayuno, ni tampoco a Abermaister. Me fui a la playa y me senté en la arena a reflexionar sobre los últimos acontecimientos. Me sobresaltó la voz del rabino, que apreció por detrás sin que yo lo hubiera visto acercarse.

-Buenos días, Manchester, lo veo cansado pero feliz.-dijo con toda intención.

-Buenos días. -contesté- No se por qué lo dice.

-¿Ah, un caballero no tiene memoria, verdad? Muy elegante. Bueno, todo vuelve a la normalidad, supongo que usted deberá regresar a la redacción a llevar sus fotografías.

-Las fotograf...eh, claro, sí. -La verdad es que yo no estaba pensando en fotografías.

-¿Ha visto usted un ángel?

-¿Eh, de qué habla? -Por un momento pensé que se refería a Annette.

-¿Nunca hizo esto?-dijo, y al momento se echó en la arena de espaldas, y se puso a mover los brazos y las piernas arrastrándolos en círculos, como en una especie de extraña calistenia horizontal. Después se paró y me mostró la figura que había quedado en la arena, que parecía, en efecto, un angelito con
alas y todo.

-Claro, todos hicimos eso de niños. -respondí. -¿A qué viene eso?

-Mire.
Entonces apoyó una mano en la arena, y sin levantarla la hizo girar un poco a la izquierda y un poco a la derecha con la muñeca como ponto de apoyo. Después miró la huella y me preguntó: -¿No se parece a algo que usted haya visto?

Se parecía, pero no del todo. Se lo dije, y me pidió que esperara. Una ola barrió parcialmente la marca y entonces esta se alargó y entonces sí el parecido era notable. Me irrité.

-¡Si usted lo sabía desde el principio, si resolvió este asunto cinco minutos después de mirar el cuerpo, si la huella extraña era nada más que la de una mano luego deformada por el mar, tal vez de una mano de la propia víctima, me puede explicar para qué me necesitaba, para qué me hizo esa historia de las nutrias gigantes, para qué me hizo examinar los pies de Annette, para qué...!

-Cálmese, señor Manchester. No resolví esto en cinco minutos, y de veras que me ha ayudado, aún sin proponérselo. Cuando analizo un caso, frecuentemente converso con alguien y las conversaciones me ayudan a pensar. Las personas suelen inclinarse por lo mas evidente, y yo mentamente trato de refutarlas y es allí donde realmente empiezo a razonar. Además sus fotografías fueron invaluables.
No pensé en la huella de una mano hasta esta mañana cuando ví a unos niños haciendo angelitos. De otra manera le hubiera ahorrado lo de Annette...

-No me estoy quejando de eso-interrumpí.

-Naturalmente que no. -dijo maliciosamente-. En realidad eso fue una corazonada. He visto a Annette en docenas de oportunidades, y nunca la he visto descalza. Ni siquiera en la playa. Podía ser, y reconozco que era un tiro por elevación , que tuviera pies deformes. Al menos uno de ellos. No lo tiene, ¿verdad?

-No, no lo tiene.

-Es un alivio. Bien, señor Manchester, ha sido un placer compartir este ...eh...crimen con usted. -Me extendió la mano, sonriendo. Se la estreché. Después de todo, le debía el haber conocido a Annette.

-Tal vez nos veamos otra vez, rabino Abermaister. -le dije.

-Ah, confío en ello.-me contestó, y se fué caminando con la manos entrecruzadas detrás de la espalda y silbando.

Escuché mi nombre, y miré hacia el hotel, y era Annette que me saludaba agitando un brazo y me levanté apoyando una mano en la arena y me quedé un segundo mirando la huella. Después, sonriendo, fui corriendo hacia ella. Aún a lo lejos era una belleza casi irreal. En otros tiempos ejércitos enteros partieron a la guerra por una mujer así.

En comparación, mentirle a un rabino era un detalle sin importancia.


Buenas noches