V.I.P. (Very Important Pelado)

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Por ser cliente del mismo banco desde hace muchos años, hace poco me enviaron una tarjeta que me identifica como miembro de algo llamado Banca Personal.  El envío venía en un sobre muy grueso lleno de folletos de esos que se nota que son caros, que procedí a tirar a la basura sin leer. Se supone que contenían buenas noticias, pero yo desconfío de las buenas noticias que provienen de los bancos. Casi siempre son una forma de comunicarle a uno que descubrieron una nueva manera de cobrarle cosas. 

La tarjeta no es nada especial, es un reemplazo de mi anterior tarjeta de débito con otro diseño, sirve para lo mismo y los cajeros automáticos la tratan de igual manera. No sé, yo esperaba que me saludaran más efusivamente que antes, que me hicieran algún guiño cómplice, algo. A los efectos prácticos, ser miembro de la Banca Personal parecería que no sirve de nada.

Pero resulta que la semana pasada tuve que ir al banco en persona a hacer un trámite en una caja atendida por un cajero humano.

El banco tiene un sistema para entregar turnos que consiste en un aparato con varios botones entre los cuales uno debe escoger según la naturaleza de su diligencia. Así, hay un botón que dice "Cajas", otro que dice "Plazos fijos", otro que tiene la leyenda "Inversiones". Presionando el botón correspondiente, el dispositivo entrega un número impreso que contiene una serie, "A", "B", y así hasta no sé que letra. Había un botón que decía "Banca Personal", y elegí ese. Para algo estaba. Digamos que de la ranura correspondiente salió el número "4C".

Munido Provisto del papelito codificado, me dirigí a la sala donde, en una pantalla, iban a apareciendo los turnos.
Había unas cincuenta personas esperando que exhibían diversos grados de impaciencia e incomodidad.
Entre ellos, un señor se postulaba al premio del cliente más indignado de la comarca. Vociferaba sus amargas quejas con la esperanza, supongo yo, de organizar una pequeña revuelta y obligar a la Gerencia del banco a contratar más cajeros en forma perentoria. Las palabras "barbaridad", "indignante", "falta de respeto", "perder el tiempo" y otras de calibre un tanto más grueso surgían a borbotones de su inflamada garganta. En un momento se dirigió directamente a mi persona y me dio su interpretación de la frase que figura en la puerta del Infierno, según El Dante (Lasciate ogni speranza, voi ch'entrate), dando a entender que mi espera sería eterna como la suya. (No, claro que no lo dijo en italiano, y tampoco mencionó al Dante, pero permítaseme esta ocasión para hacerme el culto). Yo simplemente me encogí de hombros.

Cuál no sería la sorpresa del combativo cliente (y la mía propia) cuando apenas un minuto después la pantalla mostró el número mágico : 4C.

Por supuesto, se quejó. Rápidamente se desplazó hacia la caja donde un aburrido empleado se disponía a atenderme y le espetó que él había llegado hacía casi una hora, y en cambio yo era uno de las más recientes incorporaciones al ejército de maltratados.
El empleado le contestó que el sistema que llamaba por turnos estaba programado de manera que los clientes de Banca Personal tenían prioridad sobre los otros.

Me miró. Lo miré. Nos miramos. Nuevamente me encogí de hombros. El señor me dirigió una mirada asesina y pidió hablar con el Gerente. Yo terminé mi tramite y me fui silbando una tonadilla galesa.

Y comprendí, una vez más, que los privilegios son insoportables. Los privilegios de los otros, claro.

Buenas noches.